«Elle aimait le voir grossir, rougir et s'affaiblir. Elle était attentive aux métamorphoses de l'engin. Elle le gardait bien au chaud dans le creux de la main et attendait qu'il se réveille. En demande. Elle agissait par devoir. Ne pas faillir. Ne pas trahir son désir. Être la plus réceptive, la plus ouverte à son désir. C'était sa force. Sans cette croyance, elle n'aurait jamais pu continuer à sauter de case en case. Elle partageait ce don de la nature avec tout le monde. Sans exception. C'était sa façon de rester pure devant son premier amour. De son côté, emporté par une avalanche de souvenirs, il donnait de violents coups de reins et déchargeait, à répétition, glissait sur sa gorge et allait mourir dans son nombril. Il entendit le cri, voilé et sourd. Il entendit qu'ils étaient les rescapés d'un monde sans nature.»