Le fleuve, la mémoire et la nuit ceinturent tour à tour la mort indicible, comme le sont toutes les morts. Une mort qui laisse de simples traces sur les chemins de farine ou de neige, à Colmar, Tchevengour ou ailleurs.
Jamais rien ne nous sera rendu et on ne se baigne jamais deux fois, mais ici s’ébauche mon voyage vers le bien-aimé défunt.

Et passent les corneilles.