Lorsque j’ai reçu le formulaire de déclaration de la victime, j’étais seule à la maison. Je suis montée m’asseoir à la fenêtre de ma chambre d’enfant. C’était l’été, le quartier était silencieux. J’ai déchiré l’enveloppe en petits morceaux pour que mes parents ne la trouvent pas. La dernière section s’intitulait « Dessin, poème ou lettre ». J’ai lu la consigne : Vous pouvez utiliser cet espace si cela peut vous aider à dépeindre les répercussions que l’infraction ou la conduite de l’accusé a eues sur vous. J’ai très vite dépassé le nombre de lignes. Il n’y avait pas assez de place pour parler de la Chine, de mon français étrange, de l’histoire d’amour qui a précédé la plainte. Quatre ans plus tard, je suis arrivée à cette version. J’ai essayé de ne pas faire de fautes. La vérité, elle, m’échappe encore.